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Temps, temps, temps qui s'écoule et se dissout, indifférent à soi-même plus encore qu'aux milliards d'âmes en peine qu'il entraîne avec lui. Depuis qu'il avait dei abandonner sa condition de prêtre, plusieurs années avant ces faits, la vie, pour le Rat, n'était rien d'autre qu'une bille qui roule sur un plan incliné en acquérant de la vitesse. Temps qui passe, sans regrets et sans espoirs. Parmi tous les bobards qu'il lui avait été donné d'entendre au cours de sa vie, il n'y en avait aucun qu'il méprisait autant que l'idée, digne des imbéciles incurables, que la vie était une sorte de roman.
E. T.
