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Je ne suis point poëte ;
Je suis un amateur :
Rimer m'est une fête,
Un repos, un bonheur.
Depuis trois ans à peine
J'ai tâté du métier ;
Jusqu'alors dans la plaine
J'errais vil prosatier.
Un beau jour, pur caprice,
Je me pris à rimer,
Et ma muse novice
A su se faire aimer.
Comme le merle chante,
Comme la poule pond,
Quand d'écrire me tente,
Sans en chercher plus long,
Je laisse errer ma plume
Sur le papier bien blanc,
Tant pis si je m'allume
Et me brûle le sang.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.