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Je suis danoise. À dix-sept ans je me suis mariée avec un Algérien qui s'appelait Moncef. Quand nous nous sommes rencontrés, Moncef avait vingt-six ans et moi quatorze. À l'époque, je savais à peine où se trouvait l'Algérie, et encore moins qu'une guerre y avait lieu. Moncef m'a épousée en janvier 1962. Cinq ans plus tard j'ai décidé de m'évader d'Algérie. Partir seule, personne n'aurait pu m'en empêcher.
Mais à aucun prix, je n'aurais laissé mon enfant là-bas. À aucun prix non plus, Moncef ne m'aurait laissé partir avec. J'ai gardé secret cet épisode de ma vie pendant vingt ans. Aujourd'hui je me sens enfin capable de raconter ce qui fut d'abord l'aventure d'une jeune fille romantique, avant de tourner au cauchemar.