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16 juillet 1942. A 4 heures du matin, je suis réveillé par les polices françaises. En quelques secondes, ils prennent d'assaut tous les étages et, en un tour de main, toutes les serrures de porte sont défoncées à coups de crosse de fusil. Toute ma famille, à l'exception de mon père qui avait disparu la veille au soir, est en état d'arrestation. Direction : Pithiviers et l'antichambre de la mort, Drancy...
Qu'avons-nous fait pour mériter un tel sort ? Rien. Foudroyé à 5 ans par la rafle du Vel' d'Hiv, me voilà seul, sans famille, sans abri, tel un arbre déraciné, tel une ombre errant dans les rues...