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La comtesse de Pontmorin était couchée sur un sopha moelleux, la tête soutenue par une jolie petite main blanche, l'oil errant, le minois boudeur, et enfin dans l'attitude d'une charmante enfant gâtée, contrariée et peu philosophe.
- Ah ! c'est vous, Solanges ? - dit-elle, en étendant nonchalamment, et sans changer de position, la main qui lui restait libre, et la présentant à un jeune cavalier qui était entré sans se faire annoncer.
- Je suis bien malade.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.