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Je pensais à la mort tous les jours, peu importe ce que je faisais. C'était comme si dans ma tête, une voix me répétait patiemment « Meurs. Meurs. Meurs. Meurs. », et cela à l'infini. J'avais du mal à penser à autre chose ; tout me ramenait à ma grande douleur intérieure, au terrible manque d'amour, et à la puissante honte d'être moi-même. Lorsque la vie est un fardeau, lorsqu'il n'y a plus d'espoir et que le monde s'assombrit, il nous reste l'écriture.