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A HIPPOLYTE BABOU
A l'heure où, plus suave, embaume le tilleul ;
A l'heure où tout s'éteint, ou s'efface, ou s'écoule ;
MOI, je ne m'endors pas du somme de la foule,
Comme fera mon fils, comme a fait mon aïeul.
Dans ma chambre, la nuit, je veille encore ; et, seul,
Baigné dans un flot d'ombre, autour de moi j'enroule
Un drap qui sur mon corps en ondoyant se moule,
Et je m'étends ainsi qu'un mort dans son linceul.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.