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« La trêve n'a pas duré. En faisant le tour de la chambre, j'ai retrouvé la lettre. Je ne l'avais pas vraiment oubliée, ni elle ni son visage, mais le visage de Jessica était flou, dans une demi-léthargie accrochée à la nuit. Je rassemble mes affaires, en me dépêchant je peux attraper le vol de l'après-midi. (...) Au pied du lit, il y a une toile d'araignée déchirée. Je pense au temps qu'il a fallu pour la tisser, à la catastrophe qui a détruit la perfection de sa géométrie.
Tout à coup, j'ai envie de crier. Je ne sais pas quoi, son nom par exemple. Mon sommeil fut sans rêve, mais ce n'est pas à cause de ça. Il manque toujours quelque chose, cette toile crevée qui n'arrête plus la lumière, la mémoire qui se refuse à être complète. »