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Je n'écris pas pour eux. Qu'ils se le tiennent pour dit, une fois pour toutes. Imaginez-vous 4500 haricots dont les plus semblables hurlaient encore - pour l'oeil d'un amateur - de disparatisme. Il y en avait des blancs, des noirs, des bleus, des rouges, des violets. Il y en avait des rayés, des chinés. Il y en avait même des jaune et violet, des bleu et orange, des rouge et vert. Ce n'étaient plus des haricots, c'était une polychromie à damner Antonin Proust.
Cette collection, que Bois-Lamothe savait par coeur, à un spécimen près, et qu'il aimait comme une seconde famille, était contenue tout entière dans un vaste saladier, tout prêt à déborder. Et chaque matin, le marquis se disait, dans la langue du grand siècle : « Faudra pourtant que je la classe ! Faudra pourtant que je la classe ! » Mais chaque soir tombait sur la plaine sans qu'elle fût classée, la précieuse collection.