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« François est perplexe. Il osait à peine croire à ce qu'il venait d'entendre. Une nouvelle rencontre avec cette femme ? De nouveaux échanges musicaux, des débats intellectuels, au centre desquels il se trouverait, lui ? C'était inespéré, cette fenêtre lumineuse dans sa vie, non allez, c'est beaucoup dire, une petite lucarne serait plus appropriée, un vasistas, tout au plus ! Toujours est-il que cela flattait son ego, c'était bon à prendre.
Pourtant, il pouvait aussi s'agir d'autre chose, elle avait précisé : — Rien à voir avec mon journal. "Non, ne sois pas prétentieux" se dit-il en son for intérieur. Mais ses yeux souriaient. » À fleur de sentiments et de conscience, en ces zones frémissantes où l'on ressent les choses sans se les avouer encore lucidement se déploie l'écriture de L. Hammès. Avec ces deux nouvelles à la sensibilité épidermique et aux accents woolfiens même, l'auteur nous confronte à des êtres vacillants, tangents, qui luttent avec eux-mêmes pour trouver la paix intérieure.
Et leurs renoncements et acceptations, et leurs tentations et mélancolies d'imprégner ces pages délicates et déstabilisantes.