Les classiques de la littérature

Comment se faisait-il que la nuit du 4 au 5 juin 1780, moi, Jacques Gribolet, fils cadet du plus gros métayer de Bôle, je grimpais tout haletant les côtes de Rochefort, sans suivre ni chemin ni sentier, avec les allures d'un malfaiteur qui sent la maréchaussée à ses trousses ? Hélas ! c'est que la malechance m'a poursuivi dès mon entrée en ce monde ! Petit marmot, je roulais du haut en bas de tous les escaliers ; mes genoux, mes coudes, mon front et mon nez étaient à l'ordinaire couverts de plus de plaies et de bosses que n'en pouvaient montrer ensemble tous les enfants du village.
Je ne laissais passer ni coqueluche, ni rougeole, ni scarlatine, ni ourles, sans en prendre ma bonne part, et il faut que j'aie eu l'âme chevillée au corps de solide façon pour m'être tiré sans trop d'encombre de tous ces traquenards tendus à ma jeune existence ! Garçonnet de dix à douze ans, je me trouvais mêlé à toutes les bagarres entre galopins de mon âge, où j'attrapais les horions les mieux appliqués.
Pourtant, de ma nature, je suis doux comme un mouton et on m'échauffe malaisément les oreilles.