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Je suis né après-guerre ; laquelle ? me direz-vous. Il y en eut tant ! Juste avant l'arrivée de cette grande dame : la Sécu. Autant dire que la dernière pluie n'a pas vu ma naissance et que mon existence est chargée de mémoires. L'école m'a cueilli immature. J'ai plongé dans les livres à l'adolescence, je n'en suis pas encore ressorti. A la manière d'un sculpteur-musicien, je me suis épris de la matière des mots, de leur musicalité, de leur pouvoir d'évocation, de leurs sens.
J'ai appris ainsi à écrire, raturer, déchirer, corriger, rechercher, m'interroger, évacuer, reprendre. J'ai accumulé les phrases au rythme des années, des pas, des rencontres, des passions, des chemins parcourus et des proches disparus. Les pages s'attroupaient sans que je songe à les faire éditer. Puis au cours d'échanges, de partages, de soirées théâtrales, où j'écoutais mes textes sortir brillamment de leur banalité, la question est venue.
Pourquoi pas, me suis-je dit, partir à la rencontre de lecteurs, d'auditeurs ? Je ne me suis pas pressé. Les années sont passées. Et me voilà.