"Je ne pouvais pas trop regarder mon fils jouer avec le chien de notre petite voisine parce que ma femme me parlait : La peau me brûle, je perds mes cheveux et mes ongles jaunissent. Je suis allée consulter un spécialiste, le docteur Zenger, et figure-toi qu'il a fini par trouver la cause de cette maladie... Tu veux connaître la cause, Jacques ? Oui. C'est toi... C'est toi, Jacques ! Moi ? Oui. D'ailleurs, tu apprendras que désormais cette maladie porte ton nom, c'est une Blanchoïte aiguë.
(Je m'appelle Jacques Blanchot). Pour le moment, il n'y a rien à faire pour la soigner. Ni traitement. Ni crème. Alors... Il faudrait que tu partes. Quand ça ? Maintenant...". Bienvenue dans le roman le plus déjanté, drôle, tendre et cruel de notre monde contemporain où "l'homme est un chien pour l'homme".