Qu'en est-il des jardins aimés, des poètes lus, des musiciens écoutés, qu'en est-il du blues ? Les morts sont morts, et ils nous habitent sans fin...
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Qu'en est-il des jardins aimés, des poètes lus, des musiciens écoutés, qu'en est-il du blues ? Les morts sont morts, et ils nous habitent sans fin chaque jour.