Poésie n° 13. Un jour, on descend à la cave, on farfouille dans les placards. Là-haut la mère est morte. Les années passent et c'est le père. Restent...
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Poésie n° 13. Un jour, on descend à la cave, on farfouille dans les placards. Là-haut la mère est morte. Les années passent et c'est le père. Restent les draps. Des morceaux à recoudre, une histoire. Alors on tisse quelque chose, dans la musique du poème.