Village de Silloth, Angleterre, 1198. Isabelle. Tirée de son cauchemar par la voix masculine, la jeune femme ouvrit les yeux. Elle ne s'appelait pas Isabelle, elle le savait. Les voix qui l'appelaient à travers la brume prononçaient un autre nom. Un nom qu'elle avait totalement oublié, comme celui de ceux qui avaient voulu la tuer. L'homme qui se trouvait à son chevet l'avait trouvée grièvement blessée dans la forêt.
Avec l'aide de Wenda, la guérisseuse, il l'avait arrachée à la mort. Mais, malgré cela, elle n'arrivait pas à lui faire confiance. Il y avait ces ombres en lui, et ce mystère. Il vivait dans une chaumière comme un vilain, mais elle avait tout de suite senti qu'il n'appartenait pas à ce monde-là. Sa voix, sa noble prestance : tout le trahissait. Non, il n'y avait rien de fruste en lui. Sauf le désir brutal qu'elle voyait parfois étinceler dans ses yeux.