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Un roman noir et en couleurs, espèce rare de polar sauce aigre-douce (comme dans la cuisine slave généralement) écrit, comme toujours, entre le chevalet et le saxo. Le narrateur, principal personnage de l'histoire, se trouve invité à participer à une enquête sur de mystérieux décès dans un quartier, à défaut d'être haut en couleurs, plutôt gris et triste comme une bouteille de wódka vide. L'action se déroule dans une ville dont l'identité n'est jamais mentionnée puis dans une forêt, pas très éloignée de la cité où l'on assiste finalement à un joli carnage, mêlant des acteurs des plus pittoresques.
On ne connaît pas non plus le nom du pays mais on devine assez vite duquel il s'agit. Outre les autochtones typiques, des Français et des Basques apportent du piment à la vie du narrateur et quelques soucis, bien entendu. Le cadre est presque banal mais les descriptions précises font déambuler le lecteur dans tous les coins sans jamais le perdre. Les répliques sont souvent cocasses, De bonnes surprises et quelques scènes très originales ajoutent à une écriture fluide, simple et efficace voire cinématographique les qualités qu'on attend d'un bon bouquin.