"Sur mes poumons, je ne sais plus si c'est la caresse des écharpes de brume ou s'il me coule des chapes de béton. Au coucher du soleil, le brouillard envahit tout, et la bruine, quand ce n'est pas des torrents, ronge chaque jour la pierre à sa base. Elle grignote, comme la maladie grignote maman. Et tout le monde s'étonne, rage, peste. L'homme est un grand sot qui a bâti la ville sur l'eau, en plein pays de brouillard.
Mais ça, personne n'en dit rien." Attendre l'arrivée d'un jour neuf... Il ne reste rien d'autre à cette jeune femme "emmurée", incapable d'emprunter la moindre rue qui lui permettrait de fuir les odeurs de vin d'un père alcoolique ainsi que son impuissance face à sa mère rongée par la maladie. Entrez dans La Ville Humide, un texte aussi fulgurant que poétique.