Je n'ai derrière moi que vingt-six ans d'existence. Vingt-six années dont je prends conscience aujourd'hui, où le hasard m'a fait sienne. Pourquoi a-t-il porté son choix sur moi, sur mon itinéraire, sur mon corps ? Depuis, je navigue d'un monde à l'autre, solitaire au milieu des miens, persuadés de mon incapacité à les entendre, alors que je leur crie que j'existe encore. Bien sûr, mes membres ne répondent pas à leurs sollicitations, mais mon coeur, mon esprit vibrent à notre souffrance commune. Chaque chambre de cet hôpital où j'ai échoué recèle des histoires si semblables à la mienne, porteuses de peine, d'espoir, d'amour, par lesquelles je réalise que nous sommes tous imbriqués dans l'aventure de la vie. De celui qui m'a jetée dans ce lit, dont je partage la responsabilité, à mes colocataires d'infortune qui, comme moi, apprennent à éteindre le jour. Grâce à eux je m'allège de fardeaux inutiles que je croyais si précieux, et n'emporte avec moi que l'essentiel : l'amour...