Le non-sens de l'existence et de l'éternité

Les ramoneurs des accomplissements ont perdu leurs brosses de tromperie avec lesquelles ils lavaient la viande de la chance pour la vendre à un prix élevé aux illusions de la vie. Maintenant ils les cherchent dans la boue des passions, une terre qui appartenait autrefois à l'amour, sur lequel la taverne des étoiles filantes a été construite dans les bouteilles sans fond de degrés hystériques qui engourdissent les horizons de toutes les pensées sur lesquelles est tiré le rideau de la mort de soi, de l'ivresse des questions dont les réponses s'endorment dans les fossés des lunettes des chevaux errants du non-sens de l'existence.