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Les collines offrent leurs secrets intimes lorsqu'un vent froid cisèle leur profil. Le combat s'engage sous le pertuis mais les arbres, en gris de moraine, refusent tout langage et nouent leurs racines en danseuses de nuit. Il me manque ces mots d'ardoise, friables et tranchants. Et je trouverai ces chemins à l'envers que je trace d'un doigt en suivant les caprices de l'écorce. Jusqu'au prochain matin de suie.