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Un jour le père dit à la mère : Il faut vendre les enfants Ils coûtent beaucoup d'argent et apportent bien peu de satisfaction C'est un mauvais placement. Ca ne se fait pas, dit la mère, et que diront les gens ? Ce que pensent les gens m'indiffère, dit le père, mais je n'aime pas qu'on se mêle de mes affaires, nous dirons que les enfants sont morts. Morts ? dit la mère, tous les trois ? Mais ce n'est pas crédible ! Avec la cruelle naïveté des comptines, Isabelle Minière dit les tempêtes intimes qui agitent nos existences, mais aussi la douceur des mains, la persistance des voix disparues, arcs-en-ciel fragiles au azur de l'orage ; et même, d'improbables trouées de soleils rieurs, qui donnent à ce Tour du monde un charme étrange.
Celui de la poésie.