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Le jour que j'ai lu dans Elle que la rue des Rosiers est "en retour de hype", je me suis demandé ce qu'aurait dit mon grand-père. - En retour de quoi, mon garçon ? - Dans le coup, si tu veux. - Oy, aurait dit mon grand-père - semblant douter que la rue des Rosiers eût jamais été dans le coup. Moi de lui expliquer ce qu'est la hype : la fine pointe de la mode, celle-ci ayant elle-même laissé le pas à la fashion, ce mot froissé, et à ses fashionistas qui, courant les spots, hantent les concept stores avant de se ruer à la fashion week et pousser des waows à la vue du front row où sourit, énigmatique et frangée, la lèvre repulpée, l'éternelle "toute puissante directrice" de Vogue, et, voletant autour, côté red carpet ou backstage, toute la faune des catwalks, des trendsetters et des gay friendly, les beautistas overstated du glam et celles, casual, du street style ; tout cela likant, tweetant et bourdonnant du fashion buzz, lequel annonce, écoute ça pépère, à l'heure que j'écris : le comeback de la sock.
La chaussette. Son retour. Oy, aurait répété mon pépé. Venu avant 1914 d'on ne sait quelles Carpates, il se serait vu repartir de zéro : Mais quelle langue parles-tu, mon garçon ?