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En traversant une ravissante prairie, nous eûmes à saluer une très vieille dame du hameau des Cerisiers, qui gardait ses vaches en cornette et jupon court. Elle était seule dans cet Eden champêtre, droite, rose, enjouée. Moreau m'apprit que c'était une personne riche, la mère d'un de nos amis. - Comprenez-vous, nous dit-il quand nous fûmes à quelques pas de cette vénérable pastoure, qu'une dame comme elle, qui a le moyen d'avoir trois vachères pour une, prenne son plaisir à être là toute seule à son âge, par chaud ou froid, vent ou pluie ? - Ma foi, oui, pensai-je ; je le comprends très bien.
Je sais que son fils a fait son possible pour la fixer à la ville auprès de lui. Mais elle s'y mourait d'ennui ; le bien-être et le repos lui retiraient l'âme du corps. L'aspiration à la vie pastorale, le besoin d'identifier notre être avec la 'nature ce n'est pas là un vain rêve ; c'est une passion muette et obstinée qui suit partout, comme une nostalgie, ceux qui ont mené, dès l'enfance, la vie libre et rêveuse au grand air.
Est-il un artiste qui ne la comprenne pas et qui ne la voie pas flotter dans ses pensées comme le songe d'une vie meilleure ?