" Entrer en écriture n'a qu'un seul objectif : chercher la littérature. Ecrire est une blessure ; la douleur est lancinante et ne s'estompe qu'avec les mots, choisis et appliqués, qui l'atténuent. " De ses entrailles, Jacques Monier arrache la réalité secrète qui le tenaille enfouie douloureusement. Le poète s'est caché longtemps derrière l'homme exposé : sa vie attristée et défleurie a contribué à ce chemin intérieur parcouru avec des élans sincères. Ces derniers lui échappent, alignés en une prose pénétrante, flexible comme malgré lui, quand son âme et son imagination mobiles sont sous l'impression des hommes, des choses et des paysages ligériens. Dans de courtes épîtres, il sème, comme un cri, un soulagement et une audace, le décor de son enfance inoubliée. Humble artisan du style, il veut traduire sans relâche l'indicible froissement des êtres et lieux chers à son cœur. Ce livre, pour accomplir sa destinée perfectible, peint les hésitations de son esprit, les incertitudes de sa volonté, la recherche des mots justes qui diluent les maux : rester simple sans cesser d'être élégant.