J'avais vingt-deux ans. Ecrire me paraissait l'unique chemin vers la vérité. Il me fallait vieillir, mais je demeurais prisonnier d'une atemporalité...
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Résumé
J'avais vingt-deux ans. Ecrire me paraissait l'unique chemin vers la vérité. Il me fallait vieillir, mais je demeurais prisonnier d'une atemporalité pathologique, entretenue par la lecture de romans qui me fermaient le monde pour m'ouvrir à son ombre. La guerre est venue à moi comme on rencontre une femme.